Ahhhh, que perda de criatividade minha, sem nada para escrever e mesmo assim eu entro aqui, no que deveria ser uma página abandonada, mas escrever vicia mais do que muitas drogas, pelo menos para mim, mas depois de que você escreve tanto no papel ele acaba desgastando, ficando chato, então você quer tentar outras formas de escrever, em outros tecidos, pele, parede, sangue, tinta, você tenta até que você percebe que é escravo de suas palavras. Por mais que elas sejam vazias é sua consciência que você mancha no papel, e ela não apaga tão facilmente.
Seus contos, suas fantasias secretas, seus desejos, perversões, delitos, mentiras e verdades, quem nunca escreveu seu próprio nome e de uma pessoa amada dentro de um coração? Quem nunca confessou uma coisa desesperadamente para um pedaço de papel e uma caneta na esperança que lhe desse a resposta?
Eu constumava a dar a resposta, mas depois que não se sabe responder quem é você mesmo, fica dificil saber se algum dia você esteve certo, então começam as perguntas.
O Gabriel moreru. Morreu junto com a ignorância que o seguia de perto.